Volvemos porque no sabemos irnos.

Mi amor, no dejes de abrirme en canal todo este tiempo que no vas a estar, que no vamos (ni queremos) volver a ser. Mátame. Y no te preocupes por mí porque ya vendrá alguien que quiera cerrarme y besarme todas las heridas, las cicatrices de todos aquellos lunares que me arrancaste de cuajo para llevar a otras "señoritas" a la luna. Y sé que llegará y pondrá mi mundo patas abajo tan sólo para llevarte la contraria o tal vez porque lleva demasiado tiempo patas arriba y por tu culpa. 

                     Y también sé que odiará todo lo que  yo no supe quererte. 

Y maldecirá cada uno de tus ataques, tus regresos y mis estúpidas recaídas. Suicidas y hermosas recaídas. Y sabrá que lloré tu primera despedida como lo hice sin cojones en la última  y que no era capaz de pronunciar tu nombre por miedo a que alguien te hiciese suyo aún sin conocerte y que las sonrisas más sinceras las he tenido al escuchar tu voz, o al soñar-te.
Y me ayudará a deshacerme de la parte de mi débil subconsciente que no deja de hablar de ti y que cada vez escucho menos a pesar de saber que siempre ha estado vigilada por tus pupilas. 
Y pulirá los huesos en los que un día te calaste tan dentro y de una manera tan indescriptible que nunca terminará de borrarte del todo.

                             Y entonces te odiará con más fuerza y me querrá un poquito menos. 

                                                                                                      Muy a mi pesar.

Y todo finalizará cuando acepte que vivir acompasado a tu recuerdo es lo más cuerdo que puede hacer si no quiere enfrentarse a mi memoria, más que nada porque no creo que tenga la suerte de que sea un psicólogo y pueda comprender que yo una vez fui hasta que te fuiste y dejé de ser. 
Hasta que apareció y decidió cambiarme los insomnios por contemplar madrugadas.