x,y,z

Ochenta y dos días de aquel invierno en pleno verano. No sé si me explico pero decirlo es suficiente.

Equilibrios. Eso era lo que necesitaba cada vez que te tenían cerca. Sin embargo, debe de ser verdad todo eso de que la realidad supera con creces a la ficción. Y así me fue (por decirlo de alguna manera) contigo (por reiterar esta afirmación). 

Ni Venecia, ni París, ni la playa, ni la montaña: un banco. Robar un banco teniendo como rehén a mi propio subconsciente y muy a pesar de ser yo la que tuvo la iniciativa de ti.

Pero cómo seguir con ello si me falló el plan A, el B y así hasta el Z, si deje atrás X, Y, W, si las décimas oportunidades no sirven de nada porque se acaban dando por rutina. Porque, a ver, tú no eres mayo, ni abril, ni marzo, ni diciembre: eres septiembre, eres rutina, eres tú como lo eras antes  pero te siento de una manera tan diferente que dudo que algún día puedas entenderme. 

Eres madrugada: café e insomnio.

El primer llanto de un bebé al nacer lleva tu nombre.

Eres la definición de dolor que nunca llegó a aprobar la RAE, la milésima que separa al que llega en segundo puesto de ser el campeón.

Eres el peor golpe de azar, un trébol sin hojas, una margarita marchita, el gato negro debajo de la escalera, sal derramada sobre la mesa.
El holocausto nuclear: tu risa.

Eres tú y por eso y porque tú y porque yo y por lo que únicamente sabe quién entiende eso de "siempre nos quedará una luna muda y el tibio escalofrío de los versos de Neruda". 
Ese sentimiento del poema XX, ese tú.
Y por eso te quise, y por eso tu ausencia se definió como la presencia entre comillas de quien decide no quedarse, del que piensa que permanecer no tiene escapatoria en los puntos finales que, por otra parte, jamás llegarán a ser suspensivos.
Eres el suicidio de mis sentimientos.

(y por eso te quiero, y por eso te quise, y por eso W,X,Y me los guardé para mí. y por eso la nada se asemeja con esto. y es que ahora no quedo aquí ni yo.)